El último poema de Ana Gabriela Padilla

A Leonor Silvestri y Ezequiel D´León

I

Que no Tijuana, no,

Xelajú,

sextísimo estado de los Altos,

con su innombrable kiosco agujerado,

valle que se extiende entre la montaña honda

o constelación abstracta de las sombras.

Finísimo el instante,

vendaval,

lámina tensa, múltiple hoja,

claro mezcal corriendo en nuestra calle oscura.

II

Fría era noche, allí,

donde olvidamos al hombre,

ése,

el de las gafas negras y la mente muerta;

donde los cuerpos hilvanábanse en futuro pronto.

Después lo otro,

el balanceo interno

como silvestre péndulo que ya impacienta y muerde.

Reunión en la que todas

te conjugamos femenino,

explícita complicidad,

inherente guiño en nuestra cara urgente,

oscilante llamada en alta voz.

III

Porque fuimos siamesas, nosotras,

blanca gata Ana, Alí.

Ágatas medulares,

sibaritas de la carne,

ángulo y vértice

furioso y contendio.

Triple exlcamación, aquélla,

la de las anchas notas cinceladas,

cuando la convulsión asoma,

estallido.

Pero sin duda hemos partido,

en impúdica orfandad,

partimos,

a esperar asombros,

cualquier destierro esperanzado

en hacernos perder desesperanza.